Ответ витает в воздухе. Горечь его запаха обволакиевает с головы до ног. Кажется, протяни руку и все - он твой. И спрашивать не нужно. Но вопрос, мучающий давно, срывается с языка, кузнечным молотом бьет по клавишам клавиатуры. И до последнего момента остается тлеять уголек надежды на то, что он, ответ, будет другим.
Но...
После нескольких секунд ожидания - мгновений, пролетевших стремительной молнией, приходит ответ. И время, скачками текшее до сих пор, замирает. Сердце прыгает куда-то к глотке и, задержавщись на миг, падает вниз, чтобы разродится маленьким осколком. В голове начинает нарастать колокольный звон. Сознание просто отказывается понять, принять ответ.
Но...
Сам виноват, нечего теперь рвать волосы.