Жизнь похожа на пирамиду, со зглаженными ветрами за многие века краями, выбоинами, случайно занесенными камнями и проросшими травами. Эдакий цилиндрик нарезной, по которому течет неспешно, а иногда неистово бурля, река. А ты в ней - маленький карасик, плывущий по течению и иногда, крайне редко, но пытающийся повернуть вспять или ловким мановением хвоста перепрыгнуть с одного витка на другой. Получится или нет - дело десятое. В любом случае, скольбы ты, карасик мелководный, не плюхался, каждый круг - чуть большего диаметра копия того, что только что закончился. Вроде бы и до земли ближе, и течение по-сильнее, а все равно те же стенки вокруг, те же камни, мимо которых уже проплывал, те же стайки перепуганных гупешек. И тошно становится. Ибо понимаешь, что ни цвета шкуры сменить не сможешь, ни омута своего.
Тут уже начинать можно и в карму всякую верить, и в Жары-Топазы, и в прочую дребедень...